Una hora más tarde ya estaba encima de mi bici de carretera y poco apoco, semáforo tras semáforo y pedaleando entre turismos y autobuses iba saliendo del casco urbano de Valencia.

Recorrí la Avenida de Burjasot, continué por Godella y tras dejar atrás los colegios a la salida de la población comencé a rodar ya sobre el arcen en dirección a Bétera.

Dejé a la derecha el desvío a Rocafort, coroné el repecho que lleva a la Urbanización santa Bárbara y hacia el Club de Tenis y volví a descubrir el perfil azulado y algo turbio de la Sierra Calderona..., si no pasaba nada, el sábado siguiente pedalearía sobre sus pistas.

Inicie el descenso y eché una mirada al tráfico intenso del bypass, pasé bajo el puente y fuí bordeando las rotondas, cubriendo las rectas que conducen a Bétera.

Recordaba las pedaladas en solitario de este verano en Alcublas, en Altura, en Gatova, en Olocau..., volvía a pedalear a solas, pero ya a mediados de septiembre y de nuevo trabajando en la pequeña carpintería que heredé de mi padre..., por eso me apetecía darme una vuelta.

Dejé el polígono nuevo de Bétera a mi derecha y continué hasta atravesar el pueblo, giré a izquierdas nada más cruzar el barranco de Carraixet y después a derechas a la altura de la base de la OTAN.

Poco a poco fue alejándome de las instalaciones militares y unos kilómetros más tarde rodaba en soledad y en silencio entre los pinares de Porta Coeli.

Solo escuchaba la típica resonancia del cuadro de carbono y los clics del cambio cuando subía o bajaba algún piñón.

Miré hacia el parking vacío del Pla de Lucas..., los sábados y domingos es un auténtico hervidero de ciclistas de montaña y de senderistas..., pero el miércoles no vi a nadie, calma y tranquilidad, uno mismo pedaleando, olvidándose de esos primeros días de trabajo y de las primeras tensiones, disfrutando de estos bosques preciosos, de los claros y las luces que se formaban en el asfalto, de los olores, de los aromas y de nuevo de ese silencio, de esa ausencia de estrépito, de voces airadas..., gané el ultimo repechón a la sombra del pinar, pasé frente al chalé de un vecino jubilado que desde hace unos meses vive amargado ante la amenaza del PAI, El Siscar, porque según los planos del agente urbanizador, la nueva carretera pasará por su piscina y por la entrada a su garaje..., simplemente no podrá entrar a su chalé legalmente construido.

Me dejé caer hasta el cruce con la carretera que sube desde Náquera a Serra y giré a izquierdas en dirección el puerto del Oronet.

Suspiré y sonreí, me sentía a gusto, llevaba el móvil apagado y llevaba bien el trabajo de la carpintería, disfrutaba de las hermosas vistas de estas poblaciones serranas, de la tranquilidad, de la escasa circulación y sentía a mis piernas sueltas y relajadas, aún bronceadas y cubiertas por el vello rubio y destellante del verano en campo abierto.

Entré en Serra, subí unos cuantos piñones y la fuerte pendiente me hizo jadear un poco, en la ultima vuelta a derechas me levanté del sillín y pasé bajo el puente.

Sin saber porque me fije en los preciosos sillares de rodeno de sus paredes, pasé ante el ayuntamiento y ya sin dejar de subir me fui alejando del pueblo.

Observaba el barranco a mi derecha, las montañas cubiertas de pinar, las lajas salvajes de rodeno, el destello del sol en las agujas de los pinos, el asfalto alargándose entre esos pinares, sin dejar de elevarse, revirándose  en las curvas de montaña..., y yo cubriendo la subida con calma, sin prisas.

Eché una mirada a la balsa abierta a espaldas del restaurante San Antonio y giré a izquierdas, alcancé la umbría que conduce a la la fuente y decidí parar a la vuelta a beber agua.

No me apetecía gastarme el euro con veinte que costaba un bote de Aquarius en la gasolinera, puede que porque en cualquier supermercado vale cero con sesenta.

Es curioso, pensé en las formulas que utilizan los gobiernos para calcular el IPC, imagino que no tendrán en cuenta los precios de las tiendas de la gasolineras o puede que el bote de Aquarius se considere un derivado del petróleo al venderse en sus instalaciones y de ahí su precio desorbitado..., fui dando pedales, llegando a la cerrada curva de la fuente, vi dos coches aparcados en el arcen de tierra y caminando hacia ellos a dos marroquíes cargados con garrafas de agua llenas..., no pude evitar arrugar la frente, no pude evitar el pensar algo así.

- “Joder Pedro, no pares ahora que igual te cogen los dos moros, te dan de hostias y te quitan la bici...”.

Cabeceé y continué trepando hacia la cima, pedaleando en medio de un asfalto desierto, entre arboledas que llenaban de sombras la carretera, pedaleando hacia arriba y volviendo a recordar este verano, respirando y trazando el último viraje a derechas.

Dejé a ese lado el desvío a el Garbí y unos metros después alcancé la cumbre del Oronet, di la vuelta en la explanada del restaurante El Collado, me subí la cremallera del maillot, engrané el plato grande y con unas pedaladas comencé a descender.

Y no podía evitar sonreír, el acompasar la respiración, el relajarme sintiendo la brisa de levante remontando el valle, subiendo hasta esta cumbre, refrescando mi rostro recalentado con la subida a las cuatro de la tarde.

Tumbando en las curvas, al ir entrando en ellas sin apenas pedalear, deseando que ese descenso tranquilo no terminase nunca, tratando de retener la calma de estos montes, de estas carreteras míticas para los ciclistas, disfrutando de la soledad y de la libertad de poder salir los miércoles por la tarde, dejando de trabajar y anteponiendo mi felicidad  y mis deseos a la servidumbre de una sociedad en la que desde tiernos infantes se nos alecciona para que trabajemos, para que nos endeudemos, para creer que el trabajo nos dignifica, para seguir trabajando hasta casi  el final de nuestros días con la engañifa de la pensión..., al final, nuestras vidas son una carrera demencial, una temerosa huida hacia esa pensión que no debemos perder aunque nos cueste la felicidad en los años en los que aún pudimos disfrutar de cierto vigor físico, de cierta lucidez mental, de cierta ilusión en nuestros propios deseos más íntimos..., esos que la sociedad capitalista anula para anteponer los suyos, basados en el consumo irracional y estúpido..., giré a derechas, me crucé con dos chicas que subían, una de ellas montaba una Orbea amarilla y naranja y su compañera, la que pedaleaba algo rezagada, vestía de rojo.

Me gustó verlas disfrutando ellas solas como lo estaba haciendo yo.

Sentí la garganta algo reseca, encaré la curva cerrada de la fuente y fui frenando, volví a ver los dos coches, el Picasso gris metalizado y Opel Astra blanco del modelo anterior al actual y volví a pensar.

- “Tío, ¿en serio crees que esos magrebies te van a dar de palos y te van a quitar la bici...?, ese es un jodido pensamiento racista y xenófobo y sobretodo paranoide..., coño, pues es verdad, venga paro y me ahorro el 1.20 del Aquarius a precio de barril de Brent...”

Me salí de la carretera y desmonté, tiré de la Flaca por el manillar y la dejé apoyada contra un murete, saqué el botellín y me encaminé torpemente sobre las calas hacia el estrecho que conduce al caño.

Me moví entre las paredes de piedra que encañonan el paso, formando un hermoso cañón y escuché voces.

Unos pasos más y alcancé el manantial, observé gozoso el generoso chorro de agua en medio de aquella angosta umbría, apartada de la circulación y descubrí a un hombre refrescándose la nuca en el agua.

Me vió con el botellín en la mano, sonrió y me saludó haciéndose a un lado, yo también sonreí y coloqué el bidón bajo el agua, lo llenó instantáneamente, me di media vuelta y lo levanté hasta mis labios..., se había hecho el silencio, solo escuchaba el sonido burbujeante de la fuente y los sonidos de mi garganta al tragar..., entonces sentí algo, unos golpecitos en mi hombro.

Ladeé la cabeza un poco y al otro lado de mis empañadas gafas de sol me encontré con el rostro de uno de ellos muy cerca del mío, se inclinaba un poco, sonreía y señalaba a alguien.

- Eh, eh..., mira, mira..., ella es española, ella es de aquí...

Miré hacia donde me indicaba y vi a una mujer, de unos cincuenta años, vestida con una bata oscura y con el rostro algo ajado, trabajado...

    - Si, si, ella es española porque si no te hacemos algo..., je, je, je... -bromeó sonriendo ante mis ojos.

Apenas si pude ver los suyos al otro lado de mis cristales manchados por el vaho que desprendía mi rostro recalentado tras la subida y por el sudor reseco- si, si, porque ella es española, si no algo te hacemos..., je, je, je

La miré sin dejar de beber, era lo único que se me ocurría hacer en aquellos momentos, obedecer al magrebí y mirar a la mujer.

Ella me miró y casi forzó una mueca, una medio sonrisa en aquel rostro que no habló..., a su alrededor y dispersos por la ratonera en que se había convertido la fuente vi otras siluetas, un niño obeso de unos diez años y tres marroquíes más, sin contar al que me gastaba la macabra broma.

Recuerdo su polo a rayas blancas y negras, su piel oscura y el pelo algo rizado y canoso por sus parietales...,o es lo que creo recordar, lo que si que recuerdo es que no podía creer lo que me estaba pasando, recuerdo que esas mismas piernas que me habían subido briosas y entregadas hasta la cima del Oronet, flaqueaban en aquellos momentos, aunque pudieron sacarme de allí caminando, confundido y aturdido, acojonado y humillado por aquella panda de inmigrantes que  me habían perdonado la vida..., cogí a la Flaca, salí de allí sin mirar hacia atrás y me senté sobre unos escalones cubiertos de musgo, mirando hacia sus coches, hacia la entrada a la fuente.

Me alegré al comprobar que habían parado dos coches más de gente de aquí, españoles ¡coño!, me encontré un poco mejor y fui bebiendo..., ya sin disfrutar de nada, casi como dolido y preguntándome a que distancia había estado mi estomago del filo de una navaja, a que distancia había estado mi cabeza de recibir una pedrada en la nuca cuando bebía completamente indefenso, a que distancia había estado mi cuerpo de recibir una paliza de manos de unos inmigrantes que gozan de sanidad gratuita, de escolarización y becas de comedor para sus hijos, de exención de impuestos cuando inician sus negocios en la España de la democracia, de la tolerancia, de la comprensión y de la aceptación de la mayoría de habitantes de este país...,
me pude ver en el fondo del barranco por que desagua la fuente, cubierto de verdín, desangrándome, sin documentos que me identificaran y a la Flaca en el maletero del Picasso o en los asientos traseros de Astra TD  blanco cuya matricula tardaré en olvidar, V-9789-GM.

Luego se comentaría aquello de que un ciclista a desaparecido subiendo al Garbí, incluso Canal Nou Toxinas daría la noticia durante unos días, después todo pasaría y yo habría dejado de existir vilmente, a solas, sin poder defenderme..., ¿estoy paranoide...?, ¿soy un racista...?, ¿un xenófobo...?, ¿no entiendo las bromas...?..., solo se que aquel magrebí no deseaba asustarme, únicamente le jodió no poder hacer lo que estaba deseando hacer, por eso no pudo aguantarse y me lo dijo entre risas, tocándome el hombro y señalando a la mujer.

- Porque ella es española..., si no, te hacemos algo..., je, je ,je...

Les vi subir a los coches, el que me perdonó la vida subió en el Astra y arrancaron en dirección al Oronet, no pude evitar pensar en las chicas con las que me había cruzado, pero bueno, imagino que no les pasaría nada cuando las alcanzasen o si se cruzaban con ellas si habían decidido descender una vez coronado, o puede que estuviesen descansando y charlando en el aparcamiento de el Collado, distrayéndose tras el esfuerzo..., pero me tranquilicé porque la mujer que acompañaba a los marroquíes era española...

OLOCAU.mola : )

              

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